Le dernier Peste Noire

Baise tes hools, suce mes boules
Sus aux rouges ! Sus aux verts !
Vive nos rousses ! Vive nos roues solaires !
Beeerk !
Tes nations Arc-en-Ciel n'ont qu'une couleur de pu
Elles finissent toutes dans l'jus
De la nuit polaire.

Comme l'on songe à des yeux clairs
Qui donnèrent un jour leur regard
L'on peut songer à ces remparts
Où l'badaud ne vient guère,
Où des hommes, bien avant ces tags,
Mangèrent, dormirent, burent en nombre,
Et qui n'est plus qu'une terre vague
Où l'on respire l'odeur de l'ombre.