Silvebarbe s’arrêta net au milieu de la clairière.
« Hoom… hooom… quelque chose ne va pas, jeunes feuilles… Mon ventre fait un bruit de vieux chêne creux. »
Il se pencha lentement, très lentement, comme s’il réfléchissait à chaque articulation.
« Bordel de racines profondes… ça pousse là-dedans… hooom… ça pousse vraiment. »
Un long silence solennel. Les oiseaux se turent. Même le vent n’osa plus bouger.
Silvebarbe grogna : « Je crois… hooom… que je vais lâcher un tronc. »
Un craquement épouvantable retentit, comparable à un chêne centenaire qu’on abat à la hache. Le sol trembla. Une énorme bûche parfaitement taillée tomba derrière lui avec un bruit sourd.
Silvebarbe soupira, soulagé.
« Ahhh… voilà qui est fait. Hoom. Ça faisait des siècles que je n’avais pas mangé autant de haches orques recyclées. »
Il regarda la bûche, songeur.
« Dommage de gaspiller… on pourrait en faire une table. Ou un Entonnet. »
Puis il se redressa dignement.
« Bon. Assez parlé de ça. Marchons. Mais lentement. Très lentement. »
