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C'est de la pure FOLIE

Comment on a pu en arriver là ?

A quel moment ça a foiré ?

Ce pavé mon dieu

Dans la pénombre moite d’une chambre capitonnée, à l’écart du tumulte ordinaire de l’hôpital, gît un être que nul ne nomme plus que par l’effroyable sobriquet de monstre schyzoïde. Son vrai nom, Giuseppe Oussman von Boulgour Mac Benguigui, ne subsiste que dans les plis d’un dossier médical jauni que même les plus zélés des internes rechignent à consulter. Sanglé à un lit d’acier, son corps convulsif se tend sous les liens de cuir trop usés pour contenir ses accès. L’on dit de lui qu’il danse, mais il ne s’agit point là d’un ballet gracieux : c’est une chorégraphie de souffrance, une gestuelle désespérée aux soubresauts d’agonie.

Ses hurlements fendent l’air, gutturaux, infâmes, presque inhumains. Il vocifère à l’encontre d’un certain LE KHEY, entité que nul ne connaît, mais que lui seul semble voir flotter dans les recoins de la pièce. « Infâme imposteur ! Pourriture de l’abîme ! » éructe-t-il avec une rage teintée de terreur. Les murs, pourtant épais, vibrent de sa folie, et le personnel n’ose plus l’approcher sans la présence d’un tiers, voire de deux.

L’homme gesticule, le regard vide et pourtant transperçant. Son crâne heurte la tête de lit dans un rythme macabre, et son visage se tord d’une douleur intérieure que nul sains d’esprit ne pourrait concevoir. Des fils de bave perlent aux commissures de ses lèvres, et ses yeux, injectés de sang, fixent un point au plafond où, selon ses cris, LE KHEY suspendrait des crochets invisibles pour lui arracher l’âme.

On finit par alerter l’équipe de nuit. Trois silhouettes en blouse blanche s’approchent. En tête, Jean Cèpe, infirmier de longue date, au regard las mais empreint d’une froide résolution. Il n’en est pas à son premier effondrement humain, mais celui-ci le touche étrangement peut-être à cause de cette lueur de lucidité qui, parfois, affleure chez le patient avant de sombrer de nouveau dans la démence.

Il est temps, dit-il d’une voix neutre, presque cérémoniale.

Deux autres infirmiers l’accompagnent, poussant un chariot sur lequel repose une seringue, pleine d’un liquide clair, scintillant sous les néons blafards. L’homme sanglé se débat davantage, il crie, il pleure, il mord dans le vide.

LE KHEY m’attend ! Il m’attend ! Vous êtes ses marionnettes !

Jean Cèpe ne bronche pas. Il incline légèrement la tête, comme on le ferait devant une tombe fraîchement creusée. Il sait que dans les protocoles les plus confidentiels, il est parfois des patients que l’on “libère” pour leur bien, ou pour le silence des couloirs.

Alors que l’aiguille approche de la veine, un instant de calme, fugace mais terriblement intense, étreint la pièce. Le monstre schyzoïde cesse de crier. Il fixe Jean Cèpe d’un regard d’une clarté soudaine, et murmure : « Vous ne comprenez rien. Il est déjà en vous. » Puis il rit. Un rire glacé, libre, presque heureux.

L’injection est rapide. En quelques secondes, son corps cesse de danser. Ses membres s’abandonnent, son souffle s’apaise, et le silence, enfin, se pose comme un suaire sur la chambre. Jean Cèpe retire les gants, le regard un instant perdu dans le néant. Le dossier est fermé.

Le 11 novembre 2025 à 19:35:16 :
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Tu n'avais pas à dire ça